Allegro
Merci la Terre. Merci pour ce frémissement de printemps dans la nouvelle année ! Merci pour tes cycles, tes quatre saisons, merci pour ta régularité, ta ténacité. Ca y est ! Le premier signal, la floraison d’une primevère, Primula. A la suite vient le second indice, une hirondelle rustique, Hirundo rustica. L’oiseau est arrivé aujourd’hui. Je le vois de ma fenêtre. L’hirondelle est assise sur le fil noir, elle s’accroche. Le petit corps en forme d’une goutte d’eau se balance au gré du vent. Ses plumes sont légèrement hirsutes. Tête sur le collier roux, en mouvement de gauche à droite, bec enfoui dans le duvet, elle se nettoie. Elle doit être très fatiguée. C’est la première. Agathe revient tous les ans. Pourquoi Agathe ? Parce que la lettre A est la première de l’alphabet. Agathe attend son compagnon. Il est en retard ? Il va arriver ! Dans le palais de la mémoire de cette flèche d’ébène les cycles sont gravés pour toujours. Inébranlables, comme la Terre. Merci la Terre. Merci pour cette hirondelle.
Allegretto
Merci la Terre. Merci encore pour cette pulsion de vie ! Sous le grand chêne les glands, imbibés d’eau, reposés durant l’hiver sortent leurs tentacules de vie. Ils germent. Qui va le plus vite ? Qui va être le premier à enfourner la jeune pousse dans l’humus nourricier. Ca y est ! Une pointe verte perce vers le haut. Puis, trois frêles pétioles portent fièrement une feuille vert pâle. Le bébé-chêne ressemble à un éventail. Quercus. Promesse de la vie. Descendance du bois sacré. Chêne liège Quercus suber, Chêne pédonculé Quercus robur, Chêne de marais Quercus palustris, Chêne vert Quercus ilex, Chêne chevelu Quercus cerris, Chêne écarlate Quercus coccinea. Merci la Terre. Merci pour cette forêt qui nous chante et qui nous enchante, qui nous chauffe, qui nous nourrit, qui nous abrite, qui nous promène. Promesse d’Eternité : cycles, répétitions, successions, transformations. Immortalité. Merci la Terre.
Allegro ma non troppo
Merci la Terre. Merci pour cette odeur d’aiguilles de pin sur la dune. Merci pour le pin maritime Pinus pinaster. Merci pour sa résistance, pour sa couronne toujours verte, en forme de poing pointé vers le ciel bleu. Merci pour la magnificence de pin laricio de Corse Pinus nigra var. corsicana, symbole de l’île de Beauté. Le vent s’y faufile, tourbillonne, caresse l’un après l’autre les spécimens parfumés, gorgés de jus épais, transparent, couleur miel. Merci pour la rugueuse écorce craquelée, sous laquelle une goutte de résine brille au soleil. Merci la Terre. Merci pour ces milliers d’années pendant lesquelles tu as fait travailler la Mer. Pour les vagues qui surfent sur la plage, chevauchées par les moutons blancs d’écume, pour la dangereuse houle salée. Merci pour la goutte de résine qui est devenue ambre. Merci la Terre. Merci la Mer. Merci la Lune. Vagues, Tornades, Bourrasques, Tempêtes. Merci aussi pour ce tabouret délavé, échoué un matin sur la plage. Il a voyagé, et il a atterri à bon port. Je l’ai rapporté à la maison. Il est là.
Allegro cantabile
Merci la Terre. Merci pour ce que j’aime le plus. Merci pour le concombre ! Cucumis sativus. Ce met de choix, ce légume de roi. Légume-Roi. Un aliment de plaisir, légume éternel, parfait, exquis. Je le mange à longueur d’année. Merci la Terre. Une simple graine, à peine enterrée, à l’abri d’une cloche lors des nuits froides. Et puis un jour…hop ! Une pousse jaunâtre sort du terreau noir. Elle a creusé son ornière et maintenant elle se fortifie, grandit et change de couleur. Une croissance sans concession. Les multitudes de pousses poilues ressemblent à des tentacules. Le carré du potager qui leur est dédié est vite rempli, submergé. Après, en pleine chaleur les bébés concombres se forment sous un feuillage dense. D’abord timidement, puis avec de plus en plus d’audace, les ados concombres dépassent les ombrelles de protection, les grandes feuilles maternelles émeraude. Merci la Terre.
Voilà, le mini cornichon prêt à être cueilli pour les faire en conserves aigre-douce. Quelques jours après, le petit, devenu plus gros atterri dans mon panier, pour finir en saumure. Miam, miam. Une nourriture saine pour tout l’hiver ! Une mine de vitamines, un trésor de sels minéraux, archives du goût, bibliothèque des odeurs. Je fais bouillir l’eau, quelques bonnes cuillères de gros sel atterrissent dans la casserole. Un nuage chaud, une brume s’évapore. Refroidissement. J’ai rempli des bocaux de petits concombres, de feuilles de cassis et de laurier. Des gousses d’ail, une branche de fenouil ou de l’aneth. Ca sent bon déjà ! Des concombres en saumure remplissent Le Parfait ébouillanté. Le caoutchouc du couvercle assure l’étanchéité. Le ressort métallique veille sur l’ouvrage. Merci la Terre !
Deux semaines plus tard, la fermentation donne des concombres légèrement salés. Małosolne, en polonais. Plus tard encore, une fois la lactofermentation achevée, les concombres restent croquants, fermes. Salés, ils gardent toutes leurs vitamines ! Leur goût est inimitable, inoubliable ! Merci la Terre !
Mélangés à des tomates fraîchement cueillies, assaisonnées d’un filet d’huile d’olive, c’est une salade estivale de premier choix. Vous pouvez ajouter du fromage de chèvre, de la feta, des olives, des pommes de terre coupées en dés, des morceaux de jambon blanc ou de pays. Tout, tout va avec le concombre. Merci la Terre.
En hiver aussi ! Sur une tartine, avec du grillon charentais ou avec des rillettes d’oie, le petit bonhomme vert nous chatouille gentiment le palais. Merci la Terre.